Верному другу Павлу Фёдоровичу Иваненко

Кто не любит из нас в предрассветную рань
Походить по окраине леса,
Собирая грибы — эту вечную дань,
Что нам дарит природа без веса.

Обжигает роса, умывает листы
И в низинах туманом курится,
Отходя ото сна, звонко хлещут кусты
Мокрой лапой по заспанным лицам.

Тишина — то какая… И мудрая сень —
Вот, где думам дождаться ответа,
Даже ветер хмельной, нагулявшись за день,
Заплутал и заснул до рассвета.

Вдруг разрезали толщу деревьев лучи
Розоватого тёплого света …
Будто золото вспыхнуло — стой и молчи,
И смотри, как искрятся тенета.

Всё проснулось вокруг, зашумел ветерок,
Снова сильный, хмельной и могучий.
Напролом, через рощи, не зная дорог,
Вновь поднялся гонять свои тучи.

Предвещая погоду, поют соловьи —
Это только у нас выходные.
Здесь колонны шагают — идут муравьи,
На работу, в свои проходные.

Нет, не старится мир, будто только зачат,
Блики солнышка ярки и пестры,
И гармонией жизни, как гимны, звучат
Всюду сводные птичьи оркестры.

Насладившись покоем, иди по грибы
По тенистым полянам, без спешки
И увидишь затылки и крепкие лбы
Боровых, под зонтом сыроежки.

Я ходил по грибы, был доволен, нет слов,
Собирал их по целой корзинке,
Но, поверьте Вы мне, что нет слаще грибов,
Верным другом привезенных с рынка.

июль 1976 г.